'Las flores no sangran', de Alexis Ravelo: un maestro de la novela negra

    "Uno nunca sabe de dónde van a caerle los palos o quién le hará una inesperada caricia. Quizá vivir sea eso: dejarse pasar por el mundo, esperando a ver cuándo, de dónde, de quién llegarán bondades e infamias, lealtades y traiciones, obsequios y hurtos, besos y patadas".

    Es solo uno de los intensos y sabios párrafos de esta maravillosa novela negra llamada 'Las flores no sangran', del ya maestro Alexis Ravelo, autor de la durísima y negrísima 'La última tumba'.

    En esta majestuosidad del crimen y de los bajos fondos canarios pululan personajes que, si no fuera por su oscuridad y falta de escrúpulos, darían para un libro cómico, tal son sus apodos: Diego 'el Marqués', Paco el Salvaje, Eusebio el Zurdo, Alejandro 'el Margarito', Felo 'el Flipao', Isidro 'el Yunque', Marcos 'el Martillo', Ernesto 'el Rompebragas'... y la mayoría de ellos perdedores infectos inflándose todo el día a papas con carne.

   Una flora y fauna para dar y tomar, para reír y llorar, pero, sobre todo, para disfrutar de esta obra negra negrísima, sucia, sucísima...

Bisnes peligrosos

    Hay al menos dos o tres pasajes de una crueldad inusitada, de esos que en los vídeos van precedidos por la frase: "Lo que va a ver a continuación podría afectar a su sensibilidad". Salvajismo en estado puro, lo que pasa cuando unos quinquis de pacotilla se deciden por un 'bisnes' talla XXXL, por un negocio que les va demasiado grande

    Qué más se puede esperar de alguien que en la solapa del libro, publicado por otros genios, Montse Clavé y Paco Camarasa, de la editorial Alrevés, se autodefine, o le describen así: "Alexis Ravelo (1971) es un escritor calvo que nació y sobrevive a régimen de cervezas y bocadillos de chopped en Las Palmas de Gran Canaria".

    PD: Todo parecido con la realidad podría serlo. Sicarios a sueldo de los ricos de la Isla que dan palizas y van armados no es algo alejado al día a día de los mafiosillos españoles, de esos que lavan el dinero de la mafia rusa, de esos que van dando mordidas al político de turno a cambio de sabrosas adjudicaciones.

'La penitència de l'alfil', de Rafa Melero Rojo: boníssima

 
     Aquest és un llibre que es llegeix d'una sentada. És una novel-la negra que ens recorda 'El silencio de los corderos', en versió catalana: un 'serial killer' intel-ligentíssim que cada deu anys proposa un trencaclosques esbojarrat i fosc als agents.

    L'acció és més que potent i aclaparadora, sense aturar-se, profunda i que arriba a l'ànima del lector. S'absorbeix la trama de manera quasi perfecta i sense deixar-nos pensar ni alenar.

    La investigació d'un sergent dels mossos d'esquadra i un inspector jubilat de la Policia Nacional intenta descobrir qui és, on s'amaga i per què segresta i mata un assassí en sèrie molt cruel i que s'escapoleix con si fos un dimoni.

    Grans dosi d'intriga, suspens, acció, crims, sang, trets i guerra psicològica fab d'aquest llibre una quasi obra mestra, plena de vitalitat, força i poder d'atracción.

    Mai no endevinareu qui és el criminal més esmunyedís de la geografia catalana.

    En definitiva, una obra boníssima, molt recomanable i ofegadora. 

'El asesino de la Pedrera', de Aro Sáinz de la Maza: una joya, una obra maestra

 
    Es una novela sin concesiones. Directa al corazón. Dura. Ágil, Dinámica. Con intriga. Con sangre. Con muerte. Y con dolor. 

    'El asesino de la Pedrera', de Aro Sáinz de la Maza, es una joya, una obra maestra con Barcelona, Gaudí, los masones, los Juegos Olímpicos y los sucios políticos de fondo.

    Pero, además, cuenta con otro tesoro: el inspector Milo Malart, uno de los mejores personajes de la novela negra actual en castellano. Su genio, sus locuras, su mente y sus extravagancias llevan el deleite del lector al límite.

    La subinspectora Rebeca Mercader, la jueza Susana Cabot y el sargento Toni Crespo completan el póker de ases de lo negro en esta investigación repleta de sorpresas y vericuetos, potentes y que enganchan totalmente al lector.

    Además, en la historia hay mucha y muy buena crítica: a la falsedad de la política, a la codicia, a la altivez de la clase dominante, a la hipocresía y a lo políticamente correcto.

    Hay mucha mala baba con lo peor de esta sociedad: la mentira y el ansia, el ansia viva que tan bien ha transmitido José Mota. 

    Porque en este libro que se devora sin concesiones ni contemplaciones también hay mucho humor y mala ostia.

    Es uno de los mejores libros que he leído últimamente -el protagonista, desde luego, lo es- junto con las trilogías de Dolores Redondo y César Pérez Gellida.

    A comprarlo y a disfrutar, el tablero de los asesinos en serie de Barcelona está ya montado... junto a la Barceloneta o el Tibidabo, junto al parque temático en que se ha convertido la ciudad desde hace unos diez años. Milo, va por ti!

Milo Malart: el mejor inspector de la novela negra actual... con el permiso de Bevilacqua, Sancho y Salazar

    Milo Malart es el mejor inspector de la novela negra actual en español... con el permiso del brigada Bevilacqua, de Lorenzo Silva, de la inspectora Salazar, de Dolores Redondo, y del inspector Sancho, de César Pérez Gellida. 

    Malart, hijo de un alcohólico esquizofrénico y sin madre desde los seis años, es el prototipo de policía tocapelotas y políticamente incorrecto.

    Bajo una inteligencia descomunal, se esconde un corazón torturado por los remordimientos y la enfermedad mental.

    Sin embargo, todo lo que sale de su boca son verdades, que, por ser eso, verdades, siempre ofenden al interlocutor, sobre todo si es de clase social elevada y vive en Pedralbes, Tibidabo o Sarrià.

    Siempre a contracorriente, con una capacidad de trabajo descomunal, y un sexto sentido para detectar asesinos y descubrir el porqué de los crímenes, es una persona siempre fuera de lugar. 

    Enfrentando a los grises y convencionales investigadores de los Mossos d'Esquadra y a sus jefes, políticos movidos por la codicia y el ansia de progresar, cuenta con el apoyo total de una de las juezas con más prestigio de Barcelona y con el reconocimiento de los oficiales y agentes de bajo rango.

    Malart, ser humano difícil, contradictorio, huraño, ido y lunático, pero leal, auténtico y sincero, es una de las mayores joyas que he descubierto en el oscuro mundo de la novela negra. 

    Gracias, Aro Sáinz de la Maza. Muchas gracias.

'Pan, educación y libertad', de Petros Márkaris: flojita

    'Pan, educación y libertad', de Petros Márkaris es una novela flojita. Como si el comisario Kostas Jaritos se hiciera mayor y no estuviera para muchos trotes.

    La obra es un grito en contra de la terrible crisis europea, más intensa en Grecia. Es un grito contra el racismo de la ultraderecha helena contra los parias de su país: inmigrantes asiáticos y albaneses.

    Y es también una durísima crítica a la generación de la izquierda, a los luchadores antifascistas, que tras la Dictadura de los coroneles se hizo con el poder para perpetuarse fomentando la corrupción y el clientelismo.

    En cuanto a la trama, hay tres asesinatos y no se sabe bien quien los comete. Pero el lector considera que esas personas debían morir por traicionar al pueblo, a los que sufren, y por ser malas personas.

    Kostas Jaritos se hará cargo de una investigación con final incierto. Sin embargo, al libro le falta alma. carece de fuerza. Entretiene, hace pensar un poco y ya está. No alcanza las cotas de interés de otras obras del genio de Petros Márkaris.

'Peores maneras de morir', de González Ledesma: obra maestra con la última aparición del inspector Méndez

    
    "-Amigo mío, con la misma educación que usted, le voy a informar de dos cosas.

    -Dígalas. Me muero de impaciencia.

    -La primera es que llevo un arma no reglamentaria. Es un Colt 1912. En la primera guerra mundial lo empleaban para cambiar las paredes de sitio.

La sonrisa del japonés se fue helando. No le había gustado el tono de Méndez. Pero, fingiendo indiferencia, preguntó:

-¿Cuál es la segunda cosa?

-Tiene usted un huevo izquierdo muy bien colocado. Con esos pantalones tan estrechos, destaca muy bien. Si le clavo un cañonazo en el centro exacto me habrá alegrado el día".


Palabra de Méndez, un Ricks en Barcelona

    La última aparición del inspector Méndez es una maravilla. Bonita y más que rica herencia del genio de la novela negra Francisco González Ledesma. 

    'Peores maneras de morir' es una obra maestra en miniatura. El adiós de un mundo ya olvidado, escondido bajo las avenidas de nuevo cuño y los bares de diseño. 

    "Después de todo era normal. Después de todo, en este país la caridad siempre ha llegado donde no llega la justicia"     

    "Seguramente la izquierda había dado grandes libertades, pero había quitado todas las pequeñas libertades, incluso la de fumar. Sin mujeres y sin tabaco se vive más, años según el Boletín Oficial. Claro que esto lo pensaba Méndez porque no respetaba nada, y menos la virtud"

    "No sé si lo ha pensado, Méndez, pero cuanto más cruel es la humanidad más falta hace la mentira de un poeta"

    El inspector Méndez nos abandona harto de sus jefes, de sus compañeros, de los políticos y de la Barcelona más Parque Temático para guiris que ciudad auténtica.

    En esta novela hay varios momentos sublimes como la pelea del viejo inspector con un mafioso profesional del sumo o la venganza de una joven ucraniana contra sus captores.

"Méndez entró en un bar de aspecto siniestro al que solo se atrevían a acceder los clientes con instinto suicida. Se snetó en la barra y pidió algo con el suficiente alcohol para neuralizar el universo protozoario del vaso.

    Charló con algunos habituales del local y sacó algunas conclusiones de gran calado cultural: que las prostitutas que ejercían en la zona lucía cada vez las caderas más anchas, que sus clientes tenían los hombros más estrechos y que la relación puta-cliente había perdido el encanto de otras épocas, conviertiéndose en algo similar a pedir un menú en un McDonald's"

    El sexo, el amor, la religión, los pobres, las putas, la muerte no dejan de librar sus batallas contra el paso del tiempo y los bares infectos en los que Méndez se toma sus copas de puro alcohol para matar las bacterias de los sucios vasos de cristal.

    Nostalgia y escepticismo, además de crímenes por todos lados, trufan esta genialidad del inimitable Ledesma.


    "-Oiga, usted es... Bueno, quiero decir que no parece un policía como los otros.

-Quizá es que no lo soy. Y como supongo que preguntará por mí, me permito anticiparle lo que le dirán: soy un viejo polizonte que según mis compañeros ya debería estar retirado, sigo los casos a mi manera, vivo rodeado de libros, doy de comer a los animales extraviados y conversación a las mujeres perdidas, soy experto en vinos baratos y cliente de bares vigilados por la sanidad pública (...) No me fio de las damas porque he conocido pocas, y supongo que ninguna dama se fía de mí. (...) Nunca he traicionado a nadie, y como es la última virtud que me queda, no quiero perderla"

    Una de las mejores autodefiniciones del inspector Méndez, el perdedor, el heterodoxo, el inmisericorde, el nostálgico, el piadoso...

'On mai no creix l'herba': bona novel-la negra sense aconseguir la perfecció de 'El país dels crepuscles'

    'On mai no creix l'herba' és un més que digne llibre de literatura negra, adornar per cops còmics, que es llegeix amb fruïció, una rialla a la cara i els nervis típics dels bons thrillers.

    Emperò no aconsegueix la tensión narrativa i la inquietud que transmet la genial 'El país dels crepuscles' i la bogeria més estrafolària de 'Les mans del drac', dues de les novel-les de crims més perfectes de Sebastià Bennasar.

    En aquest cas són varies les històries que es desenvolupen al mateix temps, com si la intensitat de lo negre fos proporcional a les trames. I no és així. Queda poc creïble l'aventura dels nazis que volen segrestar la Moreneta i, en canvi, és molt bona i poderosa la que té a veure amb la banda criminal de la Verneda.

    Així mateix, la trama de l'assassí d'homes del temps barreja la sang amb la paròdia, essent aquesta darrera la que perd, guanyant la vessant més barroera, la primera, que sense humor hagués sigut més poderosa i creïble.

    En definitiva, un bon llibre, bona mostra de la millor literatura de crims en català que, potser, sembla escrita massa aviat, i que hagués pogut ser més perfecta. Però llegir-ho val la pena.

'Total Khéops' (caos total), de Jean-Claude Izzo: desencanto y muerte en Marsella

    "Los días hermosos solo existen bajo la aurora. No debería haberlo olvidado. Los amaneceres no son más que el espejismo de la belleza del mundo. Cuando el mundo abre los ojos, la realidad recobra sus derechos. Y nos volvemos a encontrar con la porquería"

    Fabio Montale es un policía atípico: le gusta la cocina, la pesca y las mujeres, pero en lugar de apalear y reprimir inmigrantes en los alrededores de Marsella, se dedica a mediar para evitar eclosiones sociales multirraciales. Y eso no está bien visto en un cuerpo policial con muchos elementos cercanos al Frente Nacional.

    "Todo se derrumbaba. Había vivido estos últimos años con tranquilidad e indiferencia. Como ausente del mundo. Nada me afectaba demasiado. Los viejos amigos que ya no me llamaban. Las mujeres que me abandonaban. Los sueños y mis iras los había puesto en cuarentena. Envejecía sin desear nada ya. Sin pasión. Follaba con putas. Y la felicidad estaba en la punta de una caña de pescar"

    Montale, hijo de inmigrantes, amigo de delincuentes de juventud, observa la vida con escepticismo y desencanto. Intenta poner su granito de arena en la mejora de la sociedad, pero su mano no está incorrupta. Sus faltas son tan graves como su virtud. Es hijo de un tiempo de muerte, sangre, odio, mafia, drogas y corrupción.

    "Los bares estaban a tope de 'mias', Chulos, trapicheros. Martínez el facha, vaya. Se pasaban el día en la barra, bebiendo Ricard. Y algún día hasta trabajaban.

    Éste debía de llevar un Renautl 12 lleno de faros, un rótulo en el cristal de delante con 'Christian & Vanessa', peluches colgando por todas partes y volante de leopardo"

    El policía deberá luchar contra la poderosa mafia marsellesa, la extrema derecha, los policías vendidos y sus propios demonios, que son muchos y muy variados. Deberá vengar a su amigo de la infancia asesinado por sus propios compañeros de uniforme y descubrir a los responsables de la brutal muerte y violación de una universitaria, hija de un buen amigo árabe.

    Montale e Izzo: descarnada visión social, sabor a novela negra de alto voltaje, clásico libro criminal con corazón, sentimiento y vísceras. Una bomba.      

González Ledesma, maestro de la novela negra, se marcha junto al cascarrabias de Méndez

    El maestro de la novela negra española Francisco González Ledesma, el mejor escritor de lo policiaco, junto a Andreu Martín y Juan Madrid, ha muerto. 

    Pero nos deja a su figura cumbre, el escéptico -y ya decrépito- inspector Méndez, un agente a la vieja usanza, más amigo de los quinquis que de los señores encorbatados.

    González Ledesma ganó el Premio Planeta cuando este galardón aún no se había prostituido en nombre de la 'pela'. Y lo hizo con una novela negra negrísima, una obra más que maestra: 'Crónica sentimental en rojo' (1984).

    Los oscuros y a la vez genuinos barrios Chino y Gótico de Barcelona son los protagonistas de las andanzas de Méndez, peculiar y diferente investigador de la policía, con un afiliado don de supervivencia, un claro instinto de protección de los más débiles y un coraje a prueba de hipócritas, arribistas y mentecatos.

    Las geniales 'Una novela de barrio', 'Expediente Barcelona', 'Las calles de nuestros padres', 'Historia de un Dios en una esquina' y 'El pecado o algo parecido' son solo alguno de los regalos desinteresados de este genio de la literatura en castellano. 

    Gracias por tantas delicias y buenos momentos pasados junto al extravagante Méndez. Gracias por todo, maestro.

'Chourmo', de Jean-Claude Izzo: sabor a novela negra de cinco estrellas

    'Chourmo', de Jean-Claude Izzo, es una auténtica novela negra clásica, con aroma a las mejores obras de Hammett, Chandler, MacDonald o William MacIlvanney. 
    
    Aunque el estilo de su protagonista, el expolicía Fabio Montale, hijo de italiano, nacido en Marsella, es comparable a Pepe Carvalho, del maestro Manuel Vázquez-Montalbán, o a Salvo Montalbano, del más que maestro Andrea Camilleri.

    En sus libros sobre Montale, Izzo, hijo a su vez de italiano y española, toma Marsella, su cocina y bebida como otro de los protagonistas principales. A pesar de que la trama se desarrolla a mediados de los años 90, surge el aroma a la tradicional novela negra estadounidense de Jim Thompson y los oscuros años 20 y 30. No en vano, podría ser una adaptación de 'Cosecha roja'.

    La mafia, los integristas islámicos, el lumpen marselles, la droga, los gitanos, los policías corruptos y un descreído, a la vez que tierno e implacable Montale, hacen las delicias de los verdaderos amantes de la serie negra con más solera. 

    Una delicia para los siete sentidos, un golpe al corazón, un hachazo a los sentimientos y un canto a la pureza y a la dignidad. Todo ello entre un saco de basura y unos espacios infectos dominadas por lo más bajo de la ralea humana. Gloriosa obra.

'Los fresones rojos', de Esteban Navarro: una novela negra ligera

    
    'Los fresones rojos', de Esteban Navarro, es una novela negra y policiaca ligera. Se lee en un pis pas, entra como un yogur suave y cremoso, se paladea en un breve lapso de tiempo y se degusta como esa cerveza lager de toda la vida.

    Más que el enigma, lo importante en este libro es el personaje, un gris y mediocre -en teoría- policía nacional, anodino y aburrido que se transforma en un investigador de primera por las circunstancias y porque lleva una flor en sus partes.

    No es una novela potente, sucia, barriobajera y destripadora, pero es una novela con destellos de buena literatura, con escenas que dejan huella, personajes intensos y momentos sublimes. Aunque, a mi entender, le faltaría más mala leche.

    Se lee con deleite, interés y sin poder despegarte del papel. Otro punto de vista en la novela negra patria. Se disfruta y se pasa un buen rato. Moisés Guzmán es un antihéroe, un anti Sam Spade, un hombre tranquilo en un mundo cada vez más loco. 

'Ofrenda a la tormenta', de Dolores Redondo: tan absorbente como 'El guardián invisible'

 
    Esta trilogía es tan potente como la de Pérez Gellida. En el caso de Dolores Redondo, los tres libros de la saga del Baztán, aúnan novela negra, con fantástica y hasta de terror.

    El mundo surrealista del valle navarro repleto de asesinatos, odios, satanismo y seres mitológicos hace las delicias de los amantes de la narrativa con gancho y cargada de suspense.

    La protagonista, la inspectora Amaia Salazar, de la Policía Foral, es todo un descubrimiento, junto a sus compañeros, a su confidente del FBI, a su familia, al juez estrella Markina... 

    Sin embargo, aunque he devorado este libro sin poderlo soltar hasta alcanzar el final, desde las primeras páginas sospeché de quien era el malo malísimo y eché en falta un mayor protagonismo de los seres legendarios: sobre todo, del basajaun.

    En definitiva: 'El guardián invisible', 'Legado en los huesos' y 'Ofrenda a la tormenta' son un gustazo, un deleite para los seis sentidos y una gozada absoluta. Inquietantes y desconcertantes, las novelas se devoran.

'Cien años de perdón', de Claudio Cerdán: no todos podemos ser Eduardo Mendoza

    Lástima que un libro con un inicio trepidante y un personaje en principio atractivo y oscuro se convierta, poco a poco, en un esperpento de novela que no es negra ni es cómica, un objetivo que dista mucho de conseguirse y que está en manos de unos -y escasos- elegidos: Eduardo Mendoza y, tal vez, Carlos Salem.

    Porque una vez introducidos en la trama, los personajes y las situaciones que al inicio de la historia nos parecen atractivas, divertidas y originales se transforman en una sucesión de escenas más bien repetitivas, sin alma, sin sentido y sin gracia. 

    Es como un cúmulo de acciones mecánicas, una detrás de la otra, como quien suma o cuenta ovejas: le falta fuerza, originalidad, subyugar al lector... Por ello se pierde en el interés en un detective que de oscuro para a ser ridículo, que de duro pasa a ser un alma en pena... y a una situación que pierde todo interés por previsible y gris.

    Y lo siento por Claudio Cerdán y porque el tema prometía, pero no todos podemos ser Eduardo Mendoza.

'Laidlaw', de William MacIlvanney: negra negrísima

 

   “Le parecía que su naturaleza renacía como una acumulación de paradojas. Era un hombre potencialmente violento que odiaba la violencia, un defensor de la fidelidad que era infiel, un hombre activo que anhelaba la comprensión. 

    Estuvo tentado de abrir el cajón donde guardaba los libros de Kierkegaard, Camus y Unamuno como si fuera una provisión encubierta de alcohol. En su lugar lanzó un suspiro y empezó a ordenar los papeles que tenía sobre el escritorio. No sabía hacer otra cosa que habitar en las paradojas”.

    'Laidlaw', de William MacIlvanney está en la línea negra negrísima de Jim Thompson. No en vano, es el precursor de John Rebus, criatura inmortal, inolvidable e inigualable del 'hijo' de MacIlvanney, el gran Ian Rankin. 

    "Hablabas de hombres duros. Yo te voy a enseñar lo que es duro. Cuando éste está de mal humor, tienes que llamar al Ejército".

    Sin embargo, a mí no me ha enganchado, pese a su indiscutible calidad, tal vez porque su estilo es el de finales de los 70: denso, trabajado, filosófico, sucio... que requiere de un sobresfuerzo para entender tan alambicada trama, diálogos y personajes. 

    "¿Qué te parece esto como contragolpe? Hijo, llevas las de perder de dos maneras. Si no dejas de jugar a Jack el Destripador, te quitaré ese abridor de cartas y te lo meteré por el recto. Después te llevaré preso en una ambulancia. Dile que salga de su madriguera".

    Aquí no interesa el enigma, desde el principio se sabe quién es el malo y lo que ha hecho. Aquí interesan los personajes, sus traumas, sus debilidades y la rabia que subyace en todos sus actos.

    El inspector Jack Laidlaw es como Rebus, un verso suelto en el panorama de la Policía de Glasgow de finales de los 70: una persona complicada, soñadora, dura y sencilla, dócil e intrincada, que debe capear constantemente un entorno típico de la época, en la que la mayor crisis británica cayó sobre sus grises ciudadanos.

    "¡Eh! -exclamó Laidlaw con la mano en alto y se paró el tráfico. Se inclinó sobre el escritorio-: Soy un policía, señor Lawson, no una saca de correos. Usted pone su filosofía de la vida en una postal y la envía donde quiera. Pero no me la dé a mí".

    Los bajos fondos de la capital de Escocia añaden una suciedad en blanco y negro a una historia llena de aristas y de frases y diálogos inigualables. Como si un escritor de enorme calidad se hubiera rebajado a crear novela policiaca con los mimbres del 'Ulises' de Joyce.

    "Mira -dijo-, lo que quiero decir es que la monstruosidad está hecha de falsa finura, No tienes una sin la otra. No hay hadas ni monstruos. Solo personas. ¿Sabes qué es el horror de este tipo de crímenes? Es el impuesto que pagamos por la irrealidad en que elegimos vivir. Es miedo a nosotros mismos".

'Los amantes de Hiroshima', de Toni Hill: pierde gas en comparación con 'El verano de los juguetes muertos' y 'Los buenos suicidas'

   
    No es tan buena como las dos anteriores, aunque se disfruta. Parece que las andanzas del inspector porteño de los mossos de esquadra Héctor Salgado han perdido fuelle. 

    Pero es que era muy complicado que Toni Hill alcanzara el excelso nivel, asfixiante e impactante, de 'El verano de los juguetes muertos' y 'Los buenos suicidas'.

    Las subtramas continúan en buena forma y los personajes secundarios no dejan de sorprender, aunque hay ciertos pasajes descriptivos que sobran, que no aportan nada a la narración y solo la ralentizan.

    Eso sí, la tensión por llegar a la resolución del enigma (¿quién asesinó salvajemente siete años atrás a los amantes?) se mantiene durante toda la novela. Y el resultado es más que inesperado.

    Definitivamente, un muy buen sabor de boca y unos nervios a flor de piel, de los sanos, de los que nos hacen saber que estamos vivos. Genial Toni Hill.